LAS ESTACIONES Y LOS VICIOS

 

 

 

 

 

 

Cada época del año tiene su vicio característico. De la primavera se puede decir aquello de “que la sangre altera” y a partir de aquí que cada uno extraiga las consecuencias que considere oportunas. El verano es época de holganza y de tripa al sol y el vicio principal, al menos el mío, es el de cambiar el honorable Rioja o el alegre Penedés por la Caipirinha (a media tarde) o el Daiquiri Hemingway (al alba).

         El otoño una estación melancólica y en caída libre. Por ello, quien más, quien menos, se pasea por el bosque y contempla con vena poética el rojo de las hojas del arce, el castaño del hayedo o el intenso amarillo del aceruelo – todos ellos árboles, como bien se sabe, de hoja caediza – que te conducen a un estado de agradable recogimiento interior. El vicio del otoño es un fueguecito bien alimentado, unas castañas y una botellita de moscatel.

         Hace unos minutos (o unas líneas, estas que anteceden a las que seguirán) me asomé al jardín. La hierba y la mesa aparecieron adornadas por escarcha (que no deja de ser hielo como el de la nevera, pero a granel y repartido con gracia), por curiosidad o por lo que me queda de mi imprudencia juvenil he abierto la puerta y entonces ha ocurrido:

         ¡Ha entrado un mal espíritu!                                                           

         O, peor, todo un ejército de ellos, que han caído desde todas las regiones del cielo como aquellas sombras negras, los dementores aquellos de Harry Potter, pero en Física Cuántica.

         El espíritu ( o el batallón de ellos) ha tomado la forma de tormenta polar y me ha atacado sin remisión. Es necesario precisar que, aunque vestía pijama, no usaba ropa interior por lo que me ha atacado a “cuchillo y sin prisioneros”.

         Urgentemente, las órdenes me han llegado desde un sonoro castañeteo allá abajo (los varones ya saben a qué me refiero), he cerrado sin miramientos. Me he sacudido el frío con un repelús de piel de pollo y he llegado a la conclusión de qué mi presencia allí no se precisaba.

         Me vuelvo a la cama.

         Cama, mantita y una copita de coñac, he ahí el vicio del invierno.

 

 

Vicente García Campo

17-I- 2025

(-4ºC)